Me voici en villégiature dans un charmant pavillon au jardin fleuri de partout, une explosion de couleur... en banlieue parisienne, à Cergy-Pontoise, ex-ville nouvelle devenue tentaculaire à 30 minutes de Paris par le RER.
Apercevant, de loin, un marché qui avait l'air animé, j'y suis allé faire un tour. Pour être animé, il l'était: un monde fou partout dans les petites rues et sur l'esplanade du quartier de Cergy-St-Christophe célèbre pour sa gare RER ornée d'une monumentale horloge. Des couleurs, là aussi, toutes les couleurs avec juste par-ci, par-là, sans doute un peu perdues comme moi, quelques touches de blanc. A vue d’œil, deux centaines d'échoppes et stands en tous genres: ongleries ambulantes, fringues, fruits et légumes, tissus, parfums et eaux de Cologne contrefaits, montres, épices, poissons... de tout, pas forcément pour tous, des boucheries, halal uniquement, et de nombreux étalages de pâtisseries orientales. Je n'étais plus à Cergy, le Cergy d'il y a à peine vingt ans, le Cergy tout neuf que j'ai connu autrefois. J'étais je ne sais où: Casablanca, Babel Oued ou Bamako, allez savoir; je suis prudent, j'ai toujours mon passeport avec moi.
Des femmes voilées de la tête aux pieds dont seuls les yeux apparaissaient, par dizaines, une centaine ? Deux cent ? Je n'en vais jamais vu autant au même endroit, en France il s'entend. Certaines vont seules charriant le cabas à roulettes, quelques unes marchent par paires ou en petits groupes, d'autres suivent deux pas en arrière, comme il se doit, servilement ?, ce qui semblent être leurs maris. Par endroits, de jeunes hommes, parfois des plus âgés, sont assis sur quelques volées de marches, fument ou boivent du thé; je croyais que cela était interdit pendant ramadan, il faut croire que non. Des gars se faufilent entre les étalages portant sur des diables des dizaines de cartons aux contenus incertains. Je ne peux compter tant ils sont nombreux les hommes, barbus, habillés élégamment d'une djellaba passée sur un pantalon dont on aperçoit les bas, un drôle de chapeau blanc, un peu comme une calotte, bien enfoncée sur le crâne. D'aucuns disent que ce sont des salafistes; il ne se peut, il n'y en pas tant en France... Si ?
A toutes les intersections du marché, certains de ces hommes, portant on ne sait pourquoi des gilets fluo jaunes comme ceux que l'on nous oblige à avoir dans les voitures, ont une pancarte accrochée au cou ou punaisée sur un petit comptoir improvisé, ils font la quête pour la construction d'une belle mosquée; celle qui était sur la photo avait l'air magnifique et très, très grande. Pas de pingrerie, personne pour rechigner à donner sa quote-part. J'ai voulu prendre en photo l'un de ces petits ilots de mendicité religieuse mais je n'ai pas pu: il ne faut pas m'a-t-on dit sur un ton et une gestuelle qui ne me permettaient pas d'insister. Il m'a semblé que deux monsieurs m'ont suivi sur quelques mètres, peut-être voulaient-ils s'assurer que je ne prendrais pas de photos en lousdé, je ne sais pas.
Me sentant un peu seul, j'ai préféré rentrer dans mon petit pavillon. J'avais faim et soif. J'ai mis à chauffer deux croque-monsieur achetés en passant au Leader Price du coin; les déballant, je me suis aperçu qu'ils étaient halal. C'est du moins ce qu il y avait d'indiqué, en petit, sur l'étiquette. C'est bien, c'est important de manger local quand on voyage.
Folie passagère 1806
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