Oxygène

Mais qui donc est Sarkozy ? Quel est ce Micron dont on nous parle ? Président, poils aux dents et Juppé, poils au nez ! Quant à Mélenchon et compagnie, qu'ils aillent au diable, BFM, Itélé avec,.... 

Ici, rien des bruits de Paris ne nous parvient. Le calme. L'absence de télévision et internet qui fonctionne quand cela lui chante... Voilà où j'en suis, voilà où je suis. Que ceci est reposant. Rien à voir avec la mer, le bruit des vagues et la fureur du vent revigorant du Cotentin et des anglo-normandes; il est vingt trois heure filante et il n'y a plus un bruit. 

La politique, les news, les déséquilibrés qui égorgent, le banquier qui ne veut pas banquer, les soucis qui te défoncent plus sûrement qu'un tarpé, la voiture du voisin qui pétarade, les éboueurs qui passent toujours trop tôt, le chiard d'à-coté qui couine, le chat qui miaule, la racaille qui racaille, le train qui siffle ou la chaudière qui ronfle: ici, rien de tout cela. Rien ne perturbe la quiétude de ce fin fond d'Aveyron où il fait si bon se reposer, si bon se sustenter, si bon se rafraîchir au goulot de la gourde ou bien encore au verre d'un vin que l'on ne voudrait pas partager, où il est si agréable de récolter les tomates, les haricots, les courges et les courgettes dont le goût si vrai, nature, est étranger aux urbains, ce petit coin où il fait si bon profiter des heures qui passent en espérant qu'elles passent un peu moins vite que là-haut, à la capitale, ce petit hameau où il fait si bon prendre son temps, où il fait si bon... ce que vous voudrez.

Pas le moindre bruit mécanique, pas la moindre nuisance urbaine, pas la moindre pollution lumineuse si ce n'est ce réverbère municipal qu'il nous faudra bien, un jour, descendre d'un coup de fusil bien ajusté histoire d'harmoniser l'ensemble. Lumière artificielle ne saurait gâcher celle des étoiles si nombreuses en ce début septembre étonnamment beau, sec et chaud.

La fenêtre est grande ouverte et seul l'écran de cette machine sur laquelle j'esquinte mes doigts éclaire, un peu, la chambre, celle que je préfère, tout en haut, au fond du couloir avec sa double porte en bois d'avant et sa clenche d'autrefois. Il dort. Les autres aussi. Moi pas. Je fume et j'écris. Quand par ici, je viens, j'aime profiter de chaque seconde, de chaque minute, jusqu'à plus soif, jusqu'à ce que le marchand de rêve m'appelle, rassasié que je serais, à ce moment et pour ce soir, d'un environnement si serein.

Le vieux calvaire deux ou trois fois centenaire mais toujours protecteur est encore là, comme s'il montait la garde et veillait sur nous. L'inutile ! Qui pourrait donc venir troubler notre quiétude ? Assurément et encore pour quelques temps, personne. Que Dieu, Bacchus, la Sainte Trinité et qui vous voulez veuillent protéger aussi longtemps que possible ces petits coins de terre de France que rien ni personne, jusqu'à ces jours, n 'ont encore réussi à perturber.

Folie passagère 3282.

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