Faudrait pas que ça change notre pays, crénom !

Il faut partir quelques jours en Aveyron pour sentir à quel point, nous-citadins sommes complètement intoxiqués à l'information. Alors que Le Figaro titre "François Hollande se veut rassurant en Corse" et que Libé se gargarise de la mort de Giap, Le Berry Libre claironne en Une que les girolles sont là quand La Depêche annonce un concert de gospel à Laguiole. 

Oui c'est en lisant les titres des journaux à la boulangerie-bar-tabac-épicerie-mercerie du coin que je me suis rendu compte du décalage énorme qu'il peut y avoir entre les villes, les grandes et la province avec tous ces petits bleds paumés. Là où je suis, c'est un peu le trou du cul de la France, 3 maisons dont 2 ruines; au village, l'hiver, 500 habitants. Une boulangerie, une auberge communale et une charcuterie artisanale. Aussi incroyable que cela puisse paraître, des gens vivent ici, toute l'année. C'est dingue! Les vaches, les moutons, la pêche, la chasse, les champignons et le minimum d'activité et de passage pour pouvoir se dire que non, le village n'est pas fantôme.

Sont-ce les préoccupations des gens du coin les mêmes que les notres, nous, gens de la ville ? Sans doute que non. Nos billets de blogs ont-ils quelque importance, sont-ils lus par les gens d'ici ? J'en doute. Les arguties politiciennes parisiennes parviennent-elles jusqu'aux oreilles de la crémière toute crottée et du paysan buriné ? Les infos revêtent-elles autant d'importance pour eux que pour nous? A priori, le temps du 20h à la télé ou de l'apéro à l'auberge et puis c'est tout, juste ce qu'il faut, pour savoir. Il y a fort à parier que le maquignon se fout comme de l'an 40 des naufragés de Lampedusa quand le blogueur de gouvernement en fera un billet pour s'en offusquer pendant que le blogueur  eurosceptique chargera l'Europe de tous les maux. Ce soir,  je demanderai au loufiat ce qu'il pense du CICE, de l'AME ou de la garantie jeune... Je sais d'avance ou peu s'en faut ce qu'il m'en dira. "Une garantie jeune ? La belle affaire, z'ont qu'à bosser ces grands couillons, est-ce qu'on nous payait à rien foutre, nous? Tout ça c'est de la politique." Voilà ce qu'il me dira, suffisamment fort pour que les z'aut' z'entendent et opinent du chef; on ne contredit pas le taulier. C'est drôle mais je sens que je n'ai même pas à les questionner pour savoir, je suis sûr que La Marine les intéresse bien plus que Pépère ou Copé. On est pays, ici.

Le loufiat, comme ses copains, voit bien que le prix des trucs et des machins augmentent et que les clients ne boivent plus qu'un coup ou deux tandis qu'avant ils se pintaient allègrement. La vie est dure, qu'il dit, mais on bosse, on fait avec ! Ils le disent les bouseux, droite ou gauche, c'est pareil, on est dans la merde. Mais ils vivent plutôt bien, les gens d'ici. Ils n'ont pas les mêmes besoins, les mêmes envies. Au bistrot, tu passes pour un extraterrestre avec ton smartphone. Au bout du comptoir, il y a encore un téléphone à cadran et une vieille machine ou tu mets une petite pièce pour avoir quelques cacahuètes.

Aujourd'hui, il pleut à seaux. Cela n'a aucune espèce d'importance, ça mouille et tout le monde de spéculer sur les kilos de champignons qu'on ira ramasser demain. Et puis, hein, après la pluie, le soleil, qu'ils disent. Nous, c'est aux prévisions de l’indéboulonnable Sophie Davant que nous nous fierons; eux, c'est au sens du vent et au temps qui passe.

Ici, on ne courre pas pour ne pas louper, qui un métro, qui un RER ou un train de banlieue - faut-il être con pour courir après un métro -, ici, on débauche quand on débauche qu'ils disent, quand on a assez bossé pour aujourd'hui, faut en garder pour demain. Ils n'ont pas à courir, ils habitent à côté, au bout du chemin ou au hameau d'à côté.

Alors que je m'étonnai du nombre de hameaux vides et abandonnés que j'avais traversé en venant ici, la dame me répondit que ce n'étaient pas ceux-là qu'il fallait regarder mais bien tous ceux qui étaient en cours de rénovation. Elle me fit comprendre, non sans que je devine quelques craintes dans son propos, que l'exode rural semblait avoir pris fin. Certes les enfants du pays étaient partis mais les citadins réinvestissaient les lieux. De plus en plus.

C'est bien mais faudrait pas que ça change not' pays, qu'elle m'a dit.

Folie passagère 1931.

D'accord, pas d'accord: atoilhonneur@voila.fr